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En esta sección incluimos algunos poemas dedicado a los amantes de la buena poesía.
- A la muerte de Ñaña, por Antonio Goicochea Cruzado fue recitado en el sepelio de la Srta. María Antonieta Montenegro Alvarado (Q.D.D.G y E.P.D.). [31/03/2011].
- El enojo de la tierra y el mar, por Eliseo León Pretell, un gran poema que pinta la desdicha lamentable del hermano pueblo de Japón. [14/03/2011].
- Vagabundo Debo inventar que no existo / Y que el éxodo que me arranca de mi tierra / No concluye / Y que pronto volveré. Por Moshengo VIII. [08/02/2011].
- La voz de tu silencio. Por Eliseo León Pretell. [11/01/2011].
- Últimos Poemas de Moshego VIII. Que publica en su BlogSpot "Vagabundo". [04/01/2011].
- A una guitarra abandonada. Por Camilo Terrones Cotrina. (11/11/2010).
- Solamente. Por Jorge Wálter Villanueva Cruzado. [25/09/2010].
- Tu renaces en la noche, poema de Jorge Wálter Villanueva Cruzado. [07/09/2010].
- Décimas de Yoerky. Enviadas por el Prof. Jacinto Luis Cerna Cabrera. [07/09/2010].
- La victoria de Junín, Poema épico por José Joaquín Olmedo (Guayaquileño. 1780-1847, enviado por el Prof. Wálter Villanueva Cruzado. [06/08/2010].
- Poemas de Guillermo Bazán Becerra traducidos al alemán. Presentamos un conjunto de poemas del poeta Guillermo Bazan Becerra de su libro Diario Virtual 1 que han sido traducidos al alemán por la poeta Übersetzt von Hannelore Dürre. [01/07/2010].
- ANSIABAS UN MUNDO perfecto único maravilloso, por el Ing. Fransiles Gallardo con el cual expresa su saludo a los Ingenieros del mundo, constructores de sueños. [09/06/2010].
- El Médico, el Abogado y el Ingeniero. Por el Ing. Emilio Colón Puerto Rico. [08/06/2010]
- Se Buscan Cruces. Por Jorge Wálter Villanueva Cruzado. [05/05/2010].
- Arte. Por Paul Mendoza Malaver. [27/04/2010].
- Carta Poética a los Caídos en el Terremoto en Chile. Moshenga VIII Cabanillas. [03/03/2010].
- Despedidas. Carmen Amaralis (puertoriqueña) [11/08/2009].
- Campesinos sembradores de vida. Patricia Collazos (Boliviana). [15/07/2009].
- "Mutaciones". Lucy de Mantilla. [10/06/2009].
- "Semana Santa". Elías D. Galati (Argentino)
- "Linaje Andino". Sara R. Gutiérrez Sisniegas. [31/032007].
- "Hombre y mujer". Pedro Bonifacio Palacios Seud. Almafuerte. [07/03/2009].
- "Mujer esencial". Beatriz Rivera. [06/03/2009].
- "Nosotros... los que no sabemos leer". Marlene T. Ortiz Gadalupe. [07/02/2009].
- "A los niños de Gaza, se Zabra y de Chatila". María Solís Zambrano. [176/01/2009].
- "Marcha fúnebre a la Franja de Gaza". Arturo Corcuera. [18/01/2009].
- "El Niño Jesús Rebelde". Ingrid Storgen. [19/12/2008].
- "El reposo de la noche". Juan Castañeda Burgos
- "No dejar que enmudezcan". Alfredo Alcalde Huamán
- "A José Arturo". Fransiles Gallardo
- "Para Angélica Luzmila". Fransiles Gallardo
- "Pensar en ella". Ivonne Castañeda del Castillo.
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Por Camilo Terrones Cotrina
¡Oh! Guitarra solitaria…
Abandonada mezcla de lloronas y alegres sinfonías;
son tus cuerdas los nervios de un abrazo acariciante,
la fibra alentadora de un melódico concierto
coronado de esperanzas.
Tu madero, frío y sensual,
es la caja resonante de mis sueños,
confidente celestino de mis quejas…
Cofre donde duerme el dolor de Jesús crucificado.
Cuando veo asolada tu silueta,
se quema mi pupila con la pira de tu lágrima espartaca.
Pero un día, tan cercano como el aire que respiro,
un humano ventarrón,
con sus dedos constructores,
hará que los acordes broten de tu vientre,
como brota el arco iris
de la cópula bendita de la luz y la chirapa.
¡Oh! ¡Guitarra solitaria…!
¿Cuándo despertarás de tu letargo?
¿Cuándo desprenderás tu vértebra
sitiada en la fría pared que te sostiene?
¿Cuándo la diestra mano arrancará el llanto
que germina en tus entrañas?
¿Cuándo estarás cantando tu bucólica agonía?
¿Cuándo bajarán los truenos a danzar en tu madero?
¿Cuándo vendrá el relámpago
a extinguir el nubarrón que acicala tu silencio?
¡Algún día, guitarra, algún día!
Algún día las gaviotas escucharán tu salmo:
arenga que en el éter bordonea
como suave latido de esperanza.
Algún día los canarios y gorriones
vendrán a sofocar tu queja,
y con ellos marcharás hacia la gloria…
Tu risa será flor de primavera,
cuchicheo de espigas que nace de tu llanto liberado.
De pie: Guillermo Torres, Carmen Aranda, Camilo Terrones, Socorro Barrantes, Santiago Aguilar y Juan Paredes. En cuclillas. Elizabeth Oliveros y Manuelita Serrano.
(Taller de Literatura, desarrollado en Cajamarca, agosto 2010)
Autor: Jorge Wálter Villanueva Cruzado
Ahora estoy como tú
en el oriente,
acaso la niebla
nos trae tu sombra
y entre campanas
de sueño y de gloria
tus ojos persisten,
tu cuerpo aparece.
Oh mágica espera
entre dos corrientes
de un río peregrino;
alondra viajera,
tu cuerpo distinto,
plegadas sus alas
y en vuelo divino;
no dejas la ruta
menos el camino
en círculo de esferas
de ecléptico sentido.
Ser águila y flor
ser en el camino
en medio de los hombres
el norte y el destino,
abierto a las praderas
exento de castigos.
Autor: Jorge Walter Villanueva Cruzado
En el árbol frondoso
de la noche,
del silencio, de la luna
y de la paz;
ahora escucho tu memoria
sin reproche;
eres vida, savia verde
en verdad.
…
No ausculto como antes
tus prodigios.
Nada espero en el tiempo
y en el mar.
Enclavado en el viento
como un manojo;
florecillas silvestres, tu amor es más.
…
Tu voz que entre quebradas discurre,
tu cuerpo en las aves
y en la vida vegetal;
en el aire más azul e infinito,
tu savia transita, eres árbol de la paz.
…
Cuando caigan las hojas por el tiempo
como suelen en un frío vendaval,
y la noche retoñe con el viento,
y con el mar;
en perfecta armonía serás la poesía.
Abrirás al viento las hojas,
abrirás el cielo al mar.
El campo disuelto florecerá en la cúspide del mundo.
Tú renaces, pues tu amor
es algo más.
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Cuando el mundo se aproxima al cataclismo nuclear, un hombre puede evitar que haya nuevos Hiroshima. Con ello tendrá la estima de quienes aman el bien, y si el hombre frena un tren que con otro va a estrellarse, solo así podrá ganarse cualquier premio que le den. Preguntan ¿cómo se llama?, ¿cómo se llama este hombre? y el mundo dice su nombre muy claro: Barack Obama. Cuando reposa en su cama ¿qué le dirá Pepe Grillo? Realmente, no es tan sencillo... pero el Nobel de la Paz, debe ahora ser capaz de no apretar el gatillo. Porque si el gatillo aprieta, muchas muertes causaría, y hasta el Sol se escondería en gran parte del planeta. Pero si Obama respeta los valores familiares, debe ir quitando lunares sobre la piel del imperio, y mandar al cementerio todas sus armas nucleares. Debe exigirle a Israel exactamente lo mismo, aunque no sé si el sionismo le haga mucho caso a él. Debe escuchar a Fidel, que no está siendo alarmista, tampoco catastrofista, sino que ve que este mundo puede irse en un segundo, si la paz no se conquista. Hoy en esta escalinata vamos siguiendo la huella de José Antonio y de Mella en una gran caminata.
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Si la guerra se desata y si Obama es incapaz de salvaguardar la paz, sabemos, de cualquier modo, que el bien flota sobre todo y no naufraga jamás. La misión de persuadir a Obama es también compleja; si hay alguna moraleja él la sabrá discernir. Mas le podemos decir que en la noche más amarga y de atómica descarga, junto a Fidel, muy serenos, marcharán los hombres buenos que ganarán a la larga. Aquí estamos, Comandante, aquí está su juventud, que ha tenido la virtud de verlo tan rozagante, de escucharlo en cada instante, de leer sus Reflexiones, de conocer las razones por las que está preocupado, y de haberlo acompañado en estas nuevas misiones.
Autor: Yoerky Sánchez Cuéllar
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Canto a Bolívar
(Fragmentos)
El trueno horrendo que en fragor revienta
y sordo retumbando se dilata
por la inflamada esfera,
al Dios anuncia que en el cielo impera.
…………………………………………
¿Quién aquél que al trabarse la batalla,
ufano como nuncio de victoria,
un corcel impetuoso fatigando,
discurre sin cesar por toda parte?
¿Quién sino el hijo de Colombia y Marte?
Y el rayo que Junín rompe y ahuyenta
la hispana muchedumbre,
que más feroz que nunca amenazaba
a sangre y fuego eterna servidumbre:
y el canto de victoria
que en ecos mil discurre ensordeciendo
el hondo valle y enrisca cumbre,
proclaman a Bolívar en la tierra
árbitro de la paz y de la guerra.
Sonó su voz: “Peruanos
mirad allí los duros opresores
de vuestra patria. Bravos colombianos,
en cien crudas batallas vencedores,
mirad allí los enemigos fieros
que buscando venís desde Orinoco:
suya es la fuerza y el valor es vuestro.
Vuestra será la gloria:
pues lidiar con valor y por la patria
es el mejor presagio de victoria.
Acometed: que siempre
de quien se atreve más el triunfo ha sido; quien no espera vencer,
ya está vencido”.
Dice, y al punto cual fugaces carros,
que dada la señal, parten y en densos
de arena y polvo torbellinos ruedan;
arden los ejes; se estremece el suelo;
estrépito confuso asorda el cielo
y en medio del afán cada cual teme que los demás adelantarse puedan:
así los ordenados escuadrones
que del iris reflejan los colores
o la imagen del Sol en sus pendones,
se avanzan a la lid. ¡Oh, quién temiera,
Quién, que su ímpetu mismo los perdiera!
¡Perderse1 No, jamás: que la pelea
los arrastra y anima e importuna
de Bolívar el genio y la fortuna
llama improviso al bravo Necochea
y mostrándole el campo,
partir, acometer, vencer le manda
y el guerrero esforzado,
otra vez vencedor y otra cantando
dentro, en el corazón, por la Patria jura
cumplir la orden fatal; y a la victoria
o a noble cierta muerte se apresura.
Ya el formidable estruendo
del tambor en uno y otro bando;
y el son de las trompetas clamoroso;
y el relinchar del alazán fogoso,
que erguida la cerviz el ojo ardiendo
en bélico furor, salta impaciente
do más se encrudece la pelea:
y el silbo de las balas que rasgando
el aire lleva por doquier la muerte.
Todo anuncia que el momento ha llegado,
en el gran libro del Destino escrito,
de la venganza al Pueblo Americano
de mengua y de baldón al castellano.
………………………………………..
Ya el intrépido Miller aparece
y el desigual combate restablece.
Bajo su mando ufana
marchar se ve a la juventud peruana,
ardiente, firme, a perecer, resuelta,
si acaso el hado infiel vencer le niega.
………………………………………..
Gloria, mas no reposo: de repente
clamó una voz de lo alto de los cielos.
Y a los ecos por tres veces
Gloria, mas no reposo, respondieron.
El suelo tiembla; y cual fulgentes faros
de los Andes las cúspides ardieron.
José Joaquín Olmedo
(Guayaquileño. 1780-1847).
constructores de sueños
Fransiles Gallardo
ANSIABAS UN MUNDO perfecto único
maravilloso
un palacio real blancos cisnes jardines sin fin
en la querencia una quebrada sin agua un huerto agrietado
una casona en soledad
automóviles del año deportivos con chofer de gorrita y corbatín
en el corral mi burro el achacoso lucero
corroído el apero desvencijada la silla lerdo trajín
poder dinero gloria figuración
nada de nada todo por hacer
un príncipe azul montado en blanco corcel al rescate
solo un traficante de versos un ingeniero tan solo
un aprendiz de poeta constructor de sueños
que desilusión …
EL MEDICO, EL ABOGADO Y EL INGENIERO...
Por Ing. EMILIO COLON
de la Delegación de Puerto Rico
11 de Enero de 1947.
Un Doctor y un Abogado / y además: un Ingeniero
que salieron de este mundo / con pasajes para el cielo
solicitaron entrada / todos tres a un mismo tiempo.
Recibiólos en la puerta / el encargado: San Pedro
que al escuchar la visita / se caló los espejuelos.
Tocó el turno al Abogado / que hizo un discurso muy bueno,
muy florido y convincente, / con argumentos de peso,
y al terminar entregó / un extenso documento
con mil y tantos por cuantos / y un por tanto, que San Pedro
sin más preguntas y encuestas / le abrió las puertas del cielo.
Y después del Abogado / tocóle el turno al Galeno,
que empezó de esta manera: / - "Yo soy el Doctor Veneno..."
No hizo más que comenzar / y le interrumpió San Pedro:
- "Con esto basta...Doctor... / a usted ya lo conocemos,
me ha enviado mucha gente / y es muy justo, desde luego,
que su decidida ayuda / reciba su justo premio...."
y sin mediar más palabras / entró también en el cielo.
El Ingeniero, que estaba / haciendo el turno tercero,
observando los detalles / de la bóveda del cielo,
fue interrumpido en su estudio / cuando le llamó San Pedro:
- "Y a usted, que se le ofrece..?" / y contestó el Ingeniero:
- "He venido por aquí / a ver si consigo empleo..."
- "Aquí no hay trabajo amigo, / vaya a buscarlo al infierno..."
Le sonó tan familiar / la respuesta al Ingeniero
que en seguida contestó: / - "Donde quiera yo lo acepto
si he pasado en el mundo / por sitios peores que esos.."
Ante tal contestación / se quedó San Pedro lelo
y le preguntó en seguida: / - "Su profesión... caballero?"
- " Mi profesión?... si señor... / pues yo soy un Ingeniero..."
- "Ah bueno!.. San Pedro dijo, / ahora si ya le comprendo...
usted es de esos peritos...?" / - "No señor, mucho lo siento,
ingeniero simplemente... / no soy perito ni experto.."
- "Entonces, amigo mío.. / en verdad no le comprendo...
y... ¿Qué es lo que hace usted / para llamarse Ingeniero?..."
Y por fortuna en seguida / recordó sin gran esfuerzo
la definición que había aprendido / en otros tiempos:
Los principios matemáticos aplico a los elementos para
utilizar las fuerzas latentes del Universo.
"¡Pues vaya a aplicar sus cálculos / a las pailas del infierno!!..."
- "Bien, señor, fue la respuesta, / en verdad se lo agradezco
pues los trabajos difíciles / son siempre los que prefiero..."
Y terminó pues el diálogo / y el hombre se fue contento
y el Santo quedó admirado, / y más que admirado... lelo.
Después de este incidente / no transcurrió mucho tiempo
sin que algo anormal pasara / en el Reino de los Cielos.
Los que estaban en la Gloria / pedían pases a San Pedro
para fijar residencia / en terrenos del Infierno.
Los que venían de la tierra / después de ver ambos reinos
se decidían casi siempre / por el antro de los fuegos,
de donde ya no salían / los gritos de los internos.
Tales rumores llegaron / hasta oídos de San Pedro,
que se sorprendió al notar / que se le despoblaba el cielo.
Ante tal anomalía / comisionó a un mensajero
para investigar el caso / y dar un informe completo.
El informe deseado / llegó como al mes y medio
y éste se transcribe aquí / directamente del pliego:
"Infierno, a veinte de Mayo / del año mil novecientos...
A mi Buen Santo y Señor: / con el debido respeto:
Procedo a rendir a Usted / mi informe sobre el Infierno...
Pues bien, le debo informar / que llegó aquí, no hace tiempo,
un hombre a quien todos llaman / a secas... El Ingeniero.
Este hombre, si no es el Diablo, / esta bien cerca de serlo...
pues ha transformado todo / por arte de encantamiento;
en enormes artefactos / ha acorralado los fuegos,
y usa de ellos la energía / en máquinas e instrumentos
para crear luz y fuerza / y convertir ésta en hielo...
Ha hecho parajes fríos, / templados, húmedos, secos,
parajes de primavera / y otros de constante invierno...
Ha horadado las montañas, / ha contenido los vientos,
ha salvado los abismos / con puentes de extremo a extremo.
Ha construido ciudades / y jardines y paseos....
y es en fin, un Paraíso / lo que antes era el Infierno...
A tal punto que Señor: / ya no vuelvo para el Cielo,
le presento mi renuncia / y en el Infierno me quedo...
Tomado de: Foros.construaprende
Jorge Wálter Villanueva Cruzado
Se buscan cruces, para aliviar el dolor;
cruces de madera, fuertes y grandes.
Se buscan cruces, en la soledad de un pueblo
que sufre, en el canto del desposeído.
Se buscan cruces,
mas no aquellas hechas a mi medida, sin peso,
cómodas y lisas...
Se buscan aquellas que pesen, aquellas que dobleguen
el espíritu humano, por el puro amor a Dios...
Se buscan cruces, pero no aquellas
fáciles de cargar por la indiferencia humana.
Se buscan cruces:
en el mercado,
en el lamento del campesino,
en el profundo hambre del hermano.
Se buscan también en los lugares grandes y alfombrados,
en los lugares llenos de quietud.
Se buscan cruces
en el campo, en la soledad de un pueblo joven marginado,
en el hospital, en la cama del enfermo, en la madre
desamparada, en el anciano olvidado,
Se buscan cruces.
pero no aquellas, que sean suaves, pequeñas y cómodas;
se buscan aquellas que al sentir del lamento del hermano,
despierten en nosotros el más grande sentimiento de solidaridad
y entrega... como es el amor.
Se buscan cruces, y se buscan como las que Jesucristo cargó,
aquellas que representan miles de esperanzas, luchas constantes,
faenas diarias.
Se buscan cruces como las que cargó Nuestro Señor Jesucristo,
sin rechazarla, ni menos ignorada.
Se buscan cruces, para ser mejor hijo de Dios.
Se buscan cruces, cruces pesadas,
como la que Cristo cargó
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Jorge Wálter Villanueva Cruzado. Profesor y poeta peruano, nacido en Cajamarca, realizó sus estudios superiores los realizó en la Universidad Nacional de Cajamarca graduándose como Profesor de Educación Secundaria en la Especialidad de “Lengua y Literatura”, y en la Escuela Superior de Educación Religiosa ODEC obteniendo el título de Profesor de Educación Religiosa, es miembro activo del Grupo Río y de la Asociación de Poetas y Escritores de Cajamarca APECAJ. Ha publicado los poemarios: “Hojas Frágiles”, 3ª ed. 2006. "La calle es un lugar” (2002) y "Aldeana" (Marzo, 2008).
I
Devanar paciencia, liar cortinas tímidas
palillos tejen nudos en una que el viento concibe bajo el dosel
mirar el mundo de sonidos por un viejo zapato las ropas ahuecar
agua amarilla ver una habitación de cosas perdidas
agujas, botones, figuras, hilos, el polvo sesgado de voces,
discurren fragmentos de olvido dejando el rastro húmedo de un ser
retorno a mi viejo zapato para remendar mi espíritu,
lugares sin sentidos, pequeños carretes de horror,
disolución allí abajo gritan me secan
hilando bajo mis ropas sobre la blanca espalda de una mujer
un silencio, un nombre, una ventana
ovilla mi mente para mirar el corazón,
el aire rasgué, doblé y guardé en mi bolsillo
era necesario empuñar en un agujero los ojos,
el mundo estaba embravecido
quise ser fuerte y me encontré violento
quise ser débil y encontré un niño
un animal invisible, descalzo,
desnuda azul la fuente de mi alma.
Poseo una forma para tu cuello y rostro,
el vacío que empuño he liberado
en el aire[1], ¡ven!, tienes ya sentidos,
conoce el mundo que te abraza…Poesía.
II
Tiemblan bajo las barcas del iris
desde la alta ribera mis labios
arena renarenarena…
conozco mi amor bajo las barcas temblando
en espejos mirar de brillo sus labios
deseo que se arroje al agua mi tristeza
cuya forma disuelve los cuerpos
pero me encuentro fatigado de escribir sobre la luz de la madrugada
y las aves del amanecer picotean las estrellas.
III
Del color no aferres tu mirar
la rosa florescencia traslumbra,
su abdomen tan suave curva
al anochecer eres más que apasionamiento,
disipación, espejismo de polen
y nada sabes de la verdad y su creación.
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*MENDOZA MALAVER, Paúl. Poeta peruano, nacido en Cajamarca, su educación primaria los realizó, alternando, entre el colegio San Marcelino Champagnat y el colegio particular Von Humbolt de Cajamarca y su educación secundaria en el colegio Marista Cristo Rey y estudios superiores en el Instituto Superior Pedagógico Público Hno. Victorino Elorz Goicoechea. Tiene una amplia producción poética, algunos de sus poemas han sido publicados en el diario La Industria de Trujillo y en la revista que edita el grupo literario Pluma de viento, algunos de sus poemarios todavía están inéditos. Ha publicado Espejo ramaje en 2008.
CARTA POÉTICA A LOS CAÍDOS EN EL TERREMOTO EN CHILE
Ha dormido el tiempo en su absurdo
En eclipses de ondas inciertas y dudosas
Desgarrando la tierra victimada
Cual luciérnagas mustias y temblorosas
Con su vuelo profundo
En la noche oscura de brizas sollozantes
Que el viajero encuentra
El paisaje alterado y decolorido
De edificios y navíos volcados
Que los hombres abandonan por las penas
Para mantener protegido en la escena
A los niños en la cumbre y sus regazos.
Se han elevado las almas por encima de los espejos
Acogiendo sollozantes
Los parques que no tienen dueño
De las Ciudades y sus pétalos marchitos
Que quedaron desaparecidos en un sólo llanto
Para volver incesantes con la fe
A construir hombro a hombro sin dejar vacios.
Ayer el silencio de granitos
De cimientos incólumes
De sus calles hechos de madera
Danzaron en un sólo espíritu
Con silueta de luces nocturnas
Que el epitafio de un seísmo quiso apagar
Mientras todos musitaban del firmamento
La paz de un lamento sin poder presagiar
Las puertas las paredes endebles
Que intentando desertar cayeron por el viento
Pero aún los cantos divinos
Protegiendo en un grito
Desde los andes a lo profundo del mar
Detuvieron la avalancha del volumen
Que un amenazante océano con su irónico vivir
Es de su calma el ser afligido
Por la inmutable influencia de las sombras inmoladas
Que posaron en su empuje
Al proteger a su pueblo herido.
Hoy son para siempre quienes saben de la existencia
La experiencia y las ansias de compartir la gloria
Que la naturaleza en su ejemplo devuelve retoños
Y también pronto la historia de esperanzas plenas
Y viejos recuerdos que no hay que olvidar.
Para los Héroes Civiles del Hermano Pueblo de Chile
Mis Más Sinceras Condolencias
Moshenga VIII Cabanillas
© Moshenga
Cabanillas Pérez, Marzo 2010
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*Moshega VIII Cabanillas. Escritor, poeta, geólogo y fotógrafo peruano, nació en San Pablo, Cajamarca, Perú, realiza estudios primarios en los distritos de Lajas, Tacabamba, Chadín (Chota), terminando sus estudios secundarios en la provincia de San Pablo, Cajamarca, graduado de Ingeniero Geólogo en la Universidad Nacional de Cajamarca. Ha publicado: "El Diario de un Soldado", “Insomnios de un Blasfemo”, “Versos en Hojas de Vino”, "Infierno de las Moscas Negras”. Poemario y "Siguiendo La Locura". Novela.
Busco la carne donde extraño la esencia
y entre duelos y risas,
entre la cal y el beso,
un adiós.
Sobrarán las espinas donde besé la rosa
Ya no espero ni pienso.
Se encenderá el camino
cuando apague la hoguera
de mis negros incendios.
Llevo el alma cargada,
pesa tanto…
Y es que muero de amar
y queriéndolo todo me ahogo en los "te quieros"
cuajados de recuerdos.
CAMPESINOS SEMBRADORES DE VIDA.
Por: Patricia Collazos – Bascopé
CAMPESINOS SEMBRADORES DE VIDA
Cuando cosechan, amorosamente
se convierten en polen,
en la espiga de la espuma
en el difuminado susurro
que habla del más allá.
Tu voz, Tata Inti,
es visible en la cosecha
vertida, antes, en el surco
con la infinita potencia de arado.
Escalera de duro trabajo
por donde el campesino sube al sol,
sos el misterio que los devela
cuando trabajan con sus manos santas.
Tata Inti,
es necesario que comamos tus frutos,
santificados en la tierra,
y sintamos inmensa angustia para poder comer
la caracola de la vida.
Mensaje sutil, que nos llega
uncido en el carro de la vida
que eres tú mismo
y desde entonces puebla
la luz, que ilumina a la Pachamama,
con sentimientos puros
para alimentar al hombre.
Por LUCY DE MANTILLA (Luz Iparraguirre Huertas)
Cuando el túnel oscuro de la muerte me invite
a recorrer su reino de insensibilidad
caerá su aire helado, buscaré quién me abrigue
y veré con tristeza que estoy en la orfandad.
Llamaré a mis amigos, no los verán mis ojos
y al encontrarme sola, me sentaré a llorar
echaré, sí, de menos la risa de mis hijos
los besos los besos de mi madre, el calor de mi hogar.
Cansada y abatida, veré que mi alma siente
que en cauteloso paso alguien se acerca ya
portando mutaciones en incrédula fuente
y ése alguien, indeciso, a escoger me dará.
Probaré ser paloma; me prestará dos alas
vendré de mensajera de paz y de amistad;
pero al cesar el vuelo, me abatirán las balas
y el odio de los hombres conmigo acabará.
Escogeré ser árbol, me ofreceré de amigo
haré más puro el aire, a mi sombra vendrán;
pero hachas centellantes acabarán conmigo
y en brazadas sangrantes, mis leños llevarán.
Querré en sano intento, ser agua que los sacie
naceré en cada arroyo, vertiente o manantial;
pero al no compartirme, no me tendrá ya nadie
y dada mi tristeza, me volveré cristal...
Al fracasar en todo; devolveré a la fuente
sus alas de paloma, su agua, su cristal
y sola en el oscuro sendero, nuevamente,
pasaré de ser vida.. a ser eternidad.
Poema premiado en el Concurso femenino de Poesía
"Estrella Arroyo de Guedes", 1994.
Elías D. Galati. (Argentino)
Cajamarca, 11 de Abril del 2009.
Recogimiento, calma, serenidad,
puesto en la presencia del Señor
la oración que dicta la piedad
es la voz del hombre en su clamor.
Vive la vida con perpetuo afán,
la angustia, la tristeza, el dolor,
lo alejan de la eterna verdad,
aquella que su madre le enseñó.
Hace una pausa en su actividad,
por costumbre, respeto o convención,
desea empero paz, felicidad,
que sólo se consigue con amor
cuando el mundo haga realidad
la hermandad de los hijos de Dios.
Por Sara R. Gutiérrez Sisniegas.
Cajamarca, 31 de Marzo del 2009.
No necesito la alforja y el poncho,
para sentirme más indígena que hispana,
mi alma serrana apretada de frío y
de canto andino,
estruja su silencio en cada arruga
de la cordillera,
que forma el paisaje inmenso de
belleza y color de mi tierra.
Cajamarca va en el quipe de mis
ilusiones,
bien amarrado al pecho
con sus estrellas y su luna en noche clara.
¡Pollera y poncho! ¡Quipe y alforja!
danzan juntos de la mano,
por los caminos tejidos de retama y penca
como danzan las semillas que se tiran
en la santa madre tierra,
en un acompasado tiempo de espera,
para verlas crecer doradas y ágiles.
Sombreros al viento haciendo palmas,
van cantándole a la vida,
sus amores, sus dolores, su alegría
y su esperanza,
así es mi alma: tostadita como la
cancha que bailotea en el tiesto,
tierna y dulce en sus caricias
como el choclito de marzo,
fuerte y enérgica como la quiwicha
y la quinua cuando hay que dar vida.
Yo soy Cajamarca siempre,
una historia hecha poesía,
una poesía hecha mujer.De su libro "Caminado en Silencio".
En el "Día de la Mujer”, a ellas, insustituibles,
con todo el afecto que se merecen...y entre todas, a una...
Luis Daniel de Urquiza.
Cajamarca, 07 de Marzo del 2009.
El hombre es la más elevada de las criaturas.
La mujer es el más sublime de los ideales,
El hombre es el cerebro. La mujer el corazón.
Cerebro fabrica la luz, El corazón el amor
La luz fecunda. El amor resucita.
El hombre es fuerte por la razón. La mujer es
fuerte por las lágrimas.
La razón convence. Las lágrimas conmueven.
El hombre es capaz de todos los heroísmos.
La mujer es capaz de todos los martirios.
El heroísmo ennoblece. El martirio sublima.
El hombre es código. La mujer un Evangelio.
El código corrige. El Evangelio perfecciona.
El hombre es un templo. La mujer un santuario.
Ante el templo nos descubrimos. Ante el santuario
nos arrodillamos.
El hombre piensa. La mujer sueña.
El pensar es tener en la mente una larva. El soñar es tener en la frente
una aureola.
El hombre es un océano. La mujer es un lago.
El océano tiene la perla que adorna.
El lago la poesía que deslumbra.
El hombre es el águila que vuela.
La mujer, el ruiseñor que canta.
Volar es dominar el espacio.
Cantar es conquistar el alma.
En fin el hombre está donde termina el mundo.
La mujer donde comienza el cielo
Víctor Hugo.
"Toga ilustre en los procesos, verbo sublime en las artes...
pero allí y en todas partes...catedrática de besos...."
Pedro Bonifacio Palacios (Almafuerte).
Por...Beatriz Rivera
Cajamarca, 06 de Marzo del 2009.
Porque eres mucho más que la belleza
y mucho más que un cuerpo
con una llamarada de gozo entre los
flancos.
Porque eres más que un vientre para el
hijo
y mucho más que la ilusión de un
hombre
que preñe tus silencios
y marque con su aliento tu camino.
Porque eres la mujer, el equilibrio,
la sensatez, la calma, la cordura.
Porque en tus manos guardas
bendiciones,
hay paz en tus palabras
y estás hecha de aromas y ternura,
rompe ya tus espejos, renuncia a ser
fetiche
y al metro con que miden tu figura
y amamanta la historia con tus pechos
de harina
recobrando tu luz y tu estatura.
¡ Vuelve a ser la mujer!
Vuelve a ser ese fuego
donde arden el amor y la decencia,
vuelve a ser tierra firme
generosa y fecunda,
vuelve a ser aire puro
que agite alas y brazos,
vuelve a ser agua limpia
sin marcas ni amargura.
¡Vueleve a ser la mujer!
Ya no escuches más cantos de sirenas,
recupera tu esencia, tu destino,
te lo suplica un mundo que agoniza,
te lo reclama el hombre con su voz de
martillo,
antes de que se muera la esperanza,
antes de que ya todo esté perdido.
NOSOTROS.... LOS QUE NO SABEMOS LEER
Por: Marlene T. Ortiz Guadalupe
Cajamarca, 07 de Febrero del 2009.
Nosotros.... los que no sabemos leer,
los iletrados....como nos llaman,
sabemos leer la vida,
con ojos de nuestros antepasados,
con letras que deja el tiempo
escritas en nuestra vida,
con un lápiz....hecho de sentimiento.
en una hoja de los que aman,
con el recuerdo de lo vivido,
con una sonrisa.... pintada en el aire,
con ESPERANZA que impregna el ambiente,
así,
¡así escribimos!,
nosotros....los iletrados....,
como nos llaman.
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ha tenido la gentileza de enviarme un correo con varios poemas y fotografías alusivos al terrible holocausto que viven nuestros hermanos palestinos, les alcanzo el que más me ha conmovido con algunas fotografías… Gracias María. Juan C. Paredes Azañero.
Al comprobar que nadie se mueve ahora para alzar sus voces contra este
crimen contra la Humanidad, no dejo de recordar las palabras de
Bertold Brecht: |
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A LOS NIÑOS DE GAZA, DE SABRA Y CHATILA
Yo no olvidaré a Los niños de Gaza, Sabra y Chatila, Yo no olvidaré a los niños de La tes fria,
Yo rezaré por ellos, Yo lloro su ausencia, Yo lloro su partida, Yo sufro, pues, ya no están;
Niños, Niños, sin culpa, compartimos su ausencia, niñez detenida en el tiempo, niñez arrancada a la vida,
Yo no olvidaré a los Niños de mi pueblo, a los Niños de mi Patria,
Yo oraré, Yo pediré al Eterno, al Misecordioso;
Niños, niños de la Infancia cortada a la vida;
Niños, Niños del Mañana incierto, a Ustedes recordaremos siempre;
No, no olvidaremos, no olvidaremos a los Niños, de la tes fría, a los Niños inertes, tan solo Niños;
Yo no olvidaré Los dias amargos, Yo no olvidaré A los Niños de Gaza, de Sabra y Chatila, Palestina Palestina
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Marcha
fúnebre a la Franja de Gaza
Por: Arturo Corcuera(*)
Fecha: 18 de enero de 2009 - 13:04
Asunto: RV: Poema de Arturo Corcuera.
Asoman llorando de sus cenizas
los niños judíos de los campos de concentración,
salen para defender con su muerte
la vida de los niños palestinos de Gaza,
van arrastrando su orfandad y sus juguetes rotos;
de los hornos crematorios de Auschwitz
los ancianos desnudos y esqueléticos,
marchan a Gaza con sus huesos al hombro,
calcinados y cabizbajos;
los refugiados, ocultos bajo las piedras,
asoman a la luz y enloquecen
al descubrir los nombres de sus verdugos
que matan en nombre de Yavé:
Shimón Peres presidente del Estado de Israel (Premio Nobel
de la Paz. Ahora la historia lo condena)
Ehud Olmert primer ministro (celebra las matanzas)
Ehud Barak ministro de defensa (de la tribu Isacar)
Gabi Ashkenazi jefe de Estado Mayor (la svástica parpadea
en su sangre)
Moshé Katsav Ministro de Estado (no perdona niños ni
ni mujeres )
Tzipi Tlvnila la canciller (émula de Jael)
Saúl Mofaz ministro de transporte (de armas letales)
Avital Leivovitz portavoz de los partes de guerra
Max Reger portavoz del primer ministro
encargado de dar la cifra de palestinos muertos.
Llueve fósforo sobre Gaza
llueve misiles
llueve tanques
llueve plomo fundido;
Ana Frank sollozando sale del desván oscuro,
registra los nombres en su Diario y en la última página escribe:
“La franja de Gaza es un enorme horno crematorio,
donde retrocedemos al Holocausto para volver a morir”.
(*)Arturo Corcuera (Trujillo, Perú, 1935). Poeta peruano, tiene muchos libros de poemas publicados. En 1972 representó al Perú en la Bienal de Poesía de Knokke, Bélgica. En 1974 integró el jurado del concurso Casa de las Américas, y en 1984 presidió la sesión de poesía en el Congreso Mundial de Escritores "La Paz, Esperanza del Planeta", realizado en Sofía, Bulgaria. Actualmente, dirige la revista de poesía Transparencia.
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Por Ingrid Storgen Llegado el 29 de Diciembre del 2008. |
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El niño Jesús nació una noche de diciembre, entre paja y mal abrigo, entre burro, oveja y bueyes.
Pero la historia que muda su ropa constantemente, con el correr de los años, le aplicó un gran baño de oro, como a los hijos del rico.
Le puso finas coronas de diamantes y esmeraldas, para ser digno pensaron de honores, pero de asesinos.
El niño Jesús, me han dicho, que ahora se volvió viajero, anda esquivando las bombas que arrasan pueblos enteros.
Este diciembre parece que se quedará en Irak aunque no partió del todo, de cuevas, en Afganistán.
Hay días que el Niño llora, ¡No entiende que es lo que hicieron! le arrebataron su cuna, para dejarla en iglesias, pero hay quien lo ha visto preso entre barrotes de acero, clamando por la justicia, que un día volvieron ciega.
¡Ay ese niño que llora, cuando ve la hipocresía!
El Niño Jesús no entiende El por que de mil mentiras.
El niño Jesús ha vuelto convertido en tanta gente, me contaron que anda alegre cumpliendo misión heroica, cuando sostiene la Espada, que ilumina al continente.
El niño Jesús vomita en las cúpulas de oro, anda derribando muros esos que ha erigido el odio, para separar los pueblos, donde antaño fue su cuna.
Al ver tamaña herejía, Tanto dolor y agonía, Dicen que su onda dispara con estrellas y luceros, algunos aún no entendieron la causa de su rebeldía.
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Este diciembre podremos verlo entre los marginados, los niños muertos de hambre, los niños abandonados.
El Niño Jesús va haciendo montones de travesuras, está invitando a los niños pobres, a asaltar la vida.
El Niño Jesús desprecia las joyas y las coronas, huyó al fin del Vaticano, de iglesias y de catedrales, está en cada lucha altivo, lleno de amor y coraje.
Dicen que le dio vergüenza que en el nombre de su Padre, le dieran la extremaunción a un general genocida.
Partió hacia la Cuba Libre, va con la Misión Milagro, regala luz a mil ojos entre los pobres, mezclado.
Puede andar por Nicaragua, Venezuela y Ecuador, dejando tanto traidor, rumiando su desespero.
Va del brazo de los curas que como Camilo Torres, cayeron bajo las balas de la traición asesina.
Va pegadito a las monjas francesas que en Argentina, lucharon porque la muerte no dejara tanta herida.
Va con montones de hermanos Manteniendo la memoria, Hizo un pacto con la gloria, Con las patrias y la historia.
El Niño Jesús hoy anda, con paso de Niño puro, luce una sonrisa pícara, y ordena a los asesinos que no blasfemen su nombre,
Porque el Niño nació pobre y ya eligió su destino. Regresar
Juan Uraba nos alcanzó este hermoso poema 'navideño' de Ingrid Storgen y lo incluimos en esta sección para conocimiento de nuestros amables visitantes. JCPA
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Por: Juan Castañeda Burgos
La noche es un estancia de la vida
donde las aves anidan en medio
de su vuelo,
es un lugar donde se ocultan los
cantos luminosos del recuerdo,
la noche es un manto negro que
cautiva al silencio y al duelo
de las lágrimas,
la noche es la otra mitad de la
vida donde el tiempo mira
como una herida abierta,
es el lugar donde se encuentran
los seres solos,
la noche no es la alegría pasajera
es el dolor eterno del alma pura
olvidado por la paz.
La noche no es el rocío deseado
sino la lluvia obligatoria del silencio,
es un lago enlutado por las almas
que alguna vez amaron y
sólo cosechan falsas esperanzas
la noche es un lugar que moran
el olvido y la desventura,
la noche es un ligar donde reposan
los bosques, las montañas y los
ríos,
la noche es donde aprendemos
del color humano a beber sus
amarguras y a compartir el
descanso de los muertos.
© Alfredo Alcalde Huamán
Cuando se callen las tintas,
entonces llorarán los ríos,
el cielo estrellado, los gorriones...
Llorarán dubitativos los dedos
y su latir se ahogará.
Entonces ya no habrá canciones,
no más sonetos ni amistad.
Preguntarán entonces nuestros retoños:
¿Hacia dónde volaron los sueños?
Y cuando los gorriones
en verdad se queden desnudos,
el lápiz no pintará más sus fonemas
ni las cuerdas escribirán más sus colores.
Callarán entonces nuestras ollas,
y ya no habrá reivindicaciones:
Ni Derechos ni Dignidad ni Humanidad...
Agonizará lentamente la tierra,
el sol dejará de brillar
(Como nuestros sueños en el cielo),
y la luna morirá en la vigilia.
¡No permitan que la inspiración
duerma por siempre entre sus dedos!
pues no importan las lluvias,
o si cupido lo hizo otra vez,
o si crean que Dios tiene la culpa,
o si tantas cosas sobrevengan.
Porque de esto escribirán las tintas.
sólo hay que dejar que fluyan,
no dejar que partan.
Sólo pido dejar que hablen,
no dejar que enmudezcan.
(1° premio en los JUEGOS FLORALES “Hno. Victorino Elorz Goicoechea” Cajamarca 2003)
en el recuerdo
RAÍZ CAMPESINA mi padre y su ausencia
llanques de cuero sombrero de junco cabello cano
cuesteando en agosto cuesteando apresuraste el tranco
en su alforja a rayas te llevaste
tus mostachos tupidos esa carcajada clara
nuestro pueblo y su paisaje el valle y sus recodos
alma noble de roble de nogal de espino
manos campechanas encallecidas de cobre la piel
cruzado el poncho entre los maizales tu palana al hombro
corazón de picaflor de ruiseñor de jilguero
bajo el palto sombreando la siesta tu ingenuo candor
florecido helecho cándido brillo que solo tienen y mantienen
los hombres buenos de casta de los campos florecidos
hasta el fin de tus días siglos de vida
mas allá de la vida
FRANSILES GALLARDO
mi ajada mamá
mucho antes de su ausencia
MANOJOS de años y alfalfares sin verde
destiñen tu cabello de negro intenso
y los bastones no alcanzan a elevarse a tu propia altura
zheta luz
junto al achiote se quebró tu voz de torcacita a medio vuelo
recordando
azules humos fogones tibios frazadas limpias
el fértil campo y sus sembríos inmensamente tuyos
los ausentes hijos que acaparaban silencios y ternura
cuanta soledad albergan tus alpargatas chocolate
y esas manos fieras que sabían de flores y pasto fresco
cuánta amargura por la fácil risa las sobremesas
junto al fogón
que hoy entristece hasta endurecer el alma
la casa es amplia para tu andar cansado
y muy grande la mesa con sus bancas vacías
envejecen tus ollas como tu vestido floreado
yo
encanezco en otros pueblos
solitario distante y sombrío a las arrugas de tu frente
como esperada lluvia que no llega
nunca
FRANSILES GALLARDO
MAYO 1995
Por: Ivonne Castañeda del Castillo.
Pensar en ella es pensar en la muerte
que acechando
va su vida
Aún tan joven, tan bella
y aún así
el sufrimiento es su única compañera.
A veces me pregunto
En el silencio de mi soledad
¿el por qué? ¿el por qué de ella?
Pensar así un solo momento
que todo a pasado ya
pensar en la alegría de existir.
Ya estoy perturbada una vez más
mi mente va llegando al piso...
al abismo del recuerdo.
Que si es un sueño la vida
no sé
pero el dolor se acentúa
tanto en mi callado pensamiento tanto
que frente a la luz
ya no veo más que oscuridad.
De su libro: “Gotita de agua”
